|
|
Questo nuovo anno che è cominciato per me come un giorno sbiadito e nebbioso, quando ci si alza dal letto ancora storditi, con gli occhi pesti, e si vorrebbe soltanto continuare a dormire; questo nuovo anno, adesso, che mi pare senza peso e senza colore e che vado colmando di bizzarre aspettative e di confuse paure; questo anno impreciso e svagato, fuori dal tempo, fuori dalla storia, ancora tutto in fieri, come un fiore tardivo e stentato – si scioglierà nel niente, come tanti altri che lo hanno preceduto? o mi lascerà qualcosa fra le mani: una pagina scritta, una foto, l’immagine di un film? Mi sfiorerà in silenzio, come un lungo e rallentato soffio di vento? o si soffermerà accanto a me, mormorandomi all’orecchio poche parole appena distinguibili? Questo anno, l’ennesimo della mia vita…
Tutto appare più morbido e remoto, sotto la neve: come se la città avesse perduto ogni durezza legata alla materialità e non fosse rimasta, dei suoi palazzi e delle sue chiese, dei suoi tetti e delle sue altane, che la sostanza leggera e vaporosa. Sfumati gli spigoli e le ombre, appaiono ad una ad una forme vaghe e silenziose, linee lontane, trine e ricami d’argento. E Genova, vista dall’alto, sembra confondersi, sotto questo infinito lenzuolo bianco, con il mare senza colore e senza movimento, da una parte, e un entroterra, dall’altra, di ovattata, nebulosa foschia.
domenica, 04 gennaio 2009
Il Capodanno è la festa che celebra il passaggio da un anno ad un altro, da un prima ad un poi: è la celebrazione, dunque, del tempo – che è come dire della morte.
E io che invece continuo a trattenere in un cassetto le minime tracce del passato – una lettera, un numero di telefono, un biglietto ferroviario, una foto sbiadita – tanto mi fa orrore lasciarmi alle spalle quello che è stato e che non sarà più…
|
|
| |
|
Per chi mi vuol scrivere
tristano_ge @ yahoo.it
|
| |
|
Categorie
attualit
letture
poesie
storie
testi
|
|
Archivio
oggi
dicembre 2009
novembre 2009
ottobre 2009
settembre 2009
agosto 2009
luglio 2009
giugno 2009
maggio 2009
aprile 2009
marzo 2009
febbraio 2009
gennaio 2009
dicembre 2008
novembre 2008
ottobre 2008
settembre 2008
agosto 2008
luglio 2008
giugno 2008
maggio 2008
aprile 2008
marzo 2008
febbraio 2008
gennaio 2008
dicembre 2007
novembre 2007
ottobre 2007
settembre 2007
agosto 2007
luglio 2007
giugno 2007
maggio 2007
aprile 2007
marzo 2007
febbraio 2007
gennaio 2007
dicembre 2006
novembre 2006
ottobre 2006
settembre 2006
agosto 2006
luglio 2006
giugno 2006
maggio 2006
aprile 2006
marzo 2006
febbraio 2006
gennaio 2006
dicembre 2005
luglio 2005
giugno 2005
maggio 2005
aprile 2005
marzo 2005
febbraio 2005
gennaio 2005
dicembre 2004
novembre 2004
ottobre 2004
settembre 2004
agosto 2004
luglio 2004
giugno 2004
maggio 2004
aprile 2004
marzo 2004
febbraio 2004
gennaio 2004
dicembre 2003
novembre 2003
ottobre 2003
settembre 2003
agosto 2003
|
|
*loading* visite
|
|
Qualche citazione
"Se questi miei sentimenti nascano da malattia, non so: so che, malato o sano, calpesto la vigliaccheria degli uomini, rifiuto ogni consolazione e ogn'inganno puerile, ed ho il coraggio di sostenere la privazione di ogni speranza, mirare intrepidamente il deserto della vita, non dissimularmi nessuna parte dell'infelicità umana, ed accettare tutte le conseguenze di una filosofia dolorosa, ma vera" (Giacomo Leopardi, Dialogo di Tristano e di un amico).
"Tutto è male. Cioè tutto quello che è, è male; che ciascuna cosa esista è un male; ciascuna cosa esiste per fin di male; l'esistenza è un male e ordinata al male; il fine dell'universo è il male; l'ordine e lo stato, le leggi, l'andamento naturale dell'universo non sono altro che male, né diretti ad altro che al male. Non v'è altro bene che il non essere: non altro di buono che quel che non è; le cose che non son cose: tutte le cose sono cattive. Il tutto esistente; il complesso dei tanti mondi che esistono; l'universo; non è altro che un neo, un bruscolo in metafisica. L'esistenza, per sua natura ed essenza propria e generale, è un'imperfezione, un'irregolarità, una mostruosità. Ma questa imperfezione è una piccolissima cosa, un vero neo, perché tutti i mondi che esistono, per quanti e quanto grandi che essi sieno, non essendo però certamente infiniti né di numero né di grandezza, sono per conseguenza infinitamente piccoli a paragone di ciò che l'universo potrebbe essere se fosse infinito; e il tutto esistente è infinitamente piccolo a paragone della infinità vera, per dir così, del non esistente, del nulla" (Giacomo Leopardi).
"Confessò a se stesso di cercare il paradiso in terra e che era questo il motivo della sua depressione" (Peter Handke).
"Un'intelligenza acuta per distruggermi, e un potere di sogno desideroso di distrarmi... Una volontà morta e una riflessione che la culla come un figlio vivo..." (Bernardo Soares / Fernando Pessoa).
|
|
|
|
Qualche libro che ho appena letto
Antonio Tabucchi, Tristano muore
(beh non si può dire che sia molto benaugurante per me, ma che farci? Tabucchi è un grande scrittore...)
Bruce Chatwin, Le vie dei canti
Iosif Brodskij, Dall'esilio
Eric-Emmanuel Schmitt, Milarepa
Cees Nooteboom, Il giorno dei morti
|
|
|
|
|
|
|
| |
| |
| |
|
